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La pluie sur Luandane tombe pas, elle arrive,comme une tante presséequi a oublié de prévenir.
Les rues deviennent des rivières,les enfants des capitaines,et les vieux sur les marchesracontent d’autres pluies,plus grandes, plus anciennes,celles d’avant la guerre.
Moi, j’écris en françaisla langue de ma mère,pour dire une villequi rêve en portugais.
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